(Ко Дню Военно-Морского флота России)

Когда на причале от мира
стоим отрешенно,
Еще до похода успели
смертельно устать;
Уходит подлодка,
и участь ее предрешена,
Куда и зачем,
лишь не многим положено знать.
И будут скрипеть, надрываясь,
причальные палы,
И даже суровый комдив
вдруг окажется прост.
Мы — те, за кого поднимают бокалы,
Во все времена — офицерский
звучит «третий тост».
Пройдем аванпорт,
нас встречают туманные вьюги,
И нет больше неба,
ни ночи, ни дня, ни весны.
Теперь только вахты,
соленой романтики слуги,
Пронзительный ветер
и душный покой глубины.
«Автономка» —
тяжелые капли на темя,
И нервы, как в пытке,
начинают всё чаще сдавать;
Приедаются лица,
как самое тяжкое бремя,
Как в темнице сырой,
из которой нельзя убежать.
Океанскую грудь,
словно скальпелем мачты взрезают,
Поднебесная высь к нам в «окошко»
заглянет опять;
Перископные звезды над нами
исчезнут, растают,
Будут нас безнадежно
сквозь долгие мили искать.

Я засну после вахты,
чтоб чайкою в небо подняться,
Чтоб увидеть далёкий,
свой ласковый берег родной.
Чтобы в душном отсеке
с холодной торпедой обняться,
Как с далекой,
пронзительно юной женой.
И еще будет сниться мне
дым сигареты,
Я кричу, надрываясь,
всем бедам назло.
Что я свой средь своих,
в своей точке планеты,
Мне с моей широтой-долготой —
повезло!!!
Даже если сметет переборки
шальная торпеда,
Ведь златые погоны —
почти что терновый венец.
Ты не вышел на связь,
позывные твои без ответа,
Срок прошел «автономки»,
ну, значит — конец.
Если в душу ударит
сигнал аварийной тревоги,
Застучит в переборку
последний прощальный привет.
Нам остались мгновенья,
но мы проживем их как боги,
Ведь у Бога минуты,
как тысяча лет!!!
Мы всплывем с глубины
чёрной грудью на лунные блики,
Я от воздуха пьян,
расступись, супостатская рать,
Вечно будут светить,
наших лиц бородатые лики,
Лишь один только раз нам
«забортную чашу» глотать.
Мы, конечно, всплывем —
ранним утром весенней порою,
Я обязан тебе сообщить,
капитан-лейтенант:
«Смерти нет, и мы свидимся снова
с тобою,
Там, где в лучших мирах
корабли у причалов стоят».
Всё пройдёт, мы вернемся,
нарядившись по первому сроку,
И не пряча слезинки,
ты будешь глядеть сквозь очки;
А на пирсе — оркестр, как всегда,
«загремит» где-то сбоку,
«Заиграют» от ветра
наши белые воротнички…

Пётр Кузнецов,
капитан 2 ранга в запасе,
подводник